Der Poet
Der Rose sang
die Nachtigall allnächtlich ihre Liebe.
Sie sang nur ihr den ganzen Sommer lang.
In kühler Ruh,
So stand die edle Rose da und wandte
der Nachtigall nur stolz die Dornen zu.
Ein Dorn, der drang
der Nachtigall ins Herz, schlug so die Wunde,
dass sterbend noch ihr schönstes Lied erklang.
© Ralf Schauerhammer